Tristan à Liège… 100 ans après !

Scéniquement, le spectacle de Jean-Claude Berutti se révèle inégal. Lorsque le rideau se lève, en découvrant un homme vêtu d’un pantalon, d’une veste et d’un chapeau blancs assis face à la mer, on croit un instant être en présence d’Aschenbach et l’on se demande si l’on ne va pas assister à Death in Venice de Britten plutôt qu’à Tristan. Et puis tout s’éclaire – ou presque : l’homme n’est autre que le héros éponyme, lequel revit dans une hallucination ses aventures passées alors qu’il est soigné dans ce qui semble être un hôpital. Tristan, a priori, ne mourrait donc pas à l’issue de l’opéra… Nous sommes en tout cas en terrain (très) connu, le nombre de mises en scène choisissant comme cadre un lieu médical (clinique, hôpital de guerre, hôpital psychiatrique, EHPAD,…) – ou un plateau de tournage cinématographique – ayant vertigineusement grimpé ces dernières années. L’on est prêt quoi qu’il en soit à se laisser porter par cette vision, dans laquelle un acteur joue Tristan convalescent tandis qu’un chanteur interprète le Tristan « du souvenir », celui qui a vécu la passion amoureuse (réelle ? fantasmée) telle que décrite par le livret de l’opéra. D’autant que cette vision n’enferme pas les personnages pendant cinq heures entre les quatre murs blancs d’une clinique, mais fait la part belle, grâce à des projections (les vidéos sont signées Julien Soulier), à la mer, omniprésente, et à la nature. Les vues maritimes sont particulièrement saisissantes ; celles du jardin du deuxième acte sont moins convaincantes, même si un effet de traveling se relève intéressant : le jardin est dans un premier temps « vu du ciel », avant que l’image ne se redresse et ne constitue un décor traditionnel en arrière-plan des personnages dès lors que les flambeaux ont été éteints : tout se passe comme si Tristan et Iseult ne prenaient pied dans le réel, leur réel, que lorsqu’ils se retrouvent seuls dans la nuit, coupés du monde, le retour des autres personnages (Marke, Melot, les chasseurs) les faisant basculer dans un autre univers (la vue du jardin devient alors de nouveau « aérienne »), comme s’ils perdaient tout contact avec le monde et les personnes qui les entourent. Hélas, les choses se gâtent au troisième acte, de loin le moins convaincant. On comprend alors que le Tristan qui séjourne à l’hôpital est celui qui a été blessé par Melot. Il agonise et vit le retour d’Isolde en hallucination, dans un délire si violent qu’on est obligé de lui administrer un calmant. Soit. Mais l’on découvre finalement que Kurwenal, Marke, Brangäne, Melot font partie du personnel de l’hôpital. Tristan meurt, malgré les soins qui lui sont dispensés, alors qu’Isolde, en réalité une infirmière (dont il s’est amouraché ?) arrive. Kurwenal et Melot meurent à leur tour en s’effondrant subitement sur le sol. Mais en fait ne meurent pas puisqu’ils se relèvent finalement et quittent le plateau. Tristan, d’ailleurs, n’est lui-même pas mort puisque son « double » reste présent sur scène et observe son cadavre. Toute cette histoire d’amour, de philtre, de mort, de trahison, ne serait donc en fait que le fruit de l’imagination malade de ce Tristan convalescent ? Peu importe en fait : ce qui gêne, c’est que l’on passe un long moment à réfléchir, se questionner, faire des hypothèses, au moment même où l’on devrait se laisser submerger par l’émotion d’une musique qui compte parmi les plus déchirantes jamais composées… Et l’on doit dire que le Liebestod chanté par une Isolde en costume d’infirmière perd beaucoup de sa magie incantatoire…